Ничего не думается.
Ничего не чувствуется.
Ничего не делается.

Не хочу отмечать грустный праздник - проводы моего детства, хах. Сколько пафоса, пафоса!..
Я просто не хочу, потому что это прибавляет мне хлопот, тупиков и тревожит мои нервы.

Но об этом все потом.
Сейчас мне нужно учиться, последний рывок.
А еще я люблю - и безыменно, я каждую минуточку свою дня кого-то люблю: кого-то чаще, кого-то реже, кого-то лучше, чтобы чаще, а кого-то нужно затыкать в себе - но это все мое!
И я это не отдам.
И объясняться не буду!

И это вам не секс, где
-Я б ей вдул
-Что ты сейчас сказал?!

Это мое , внутри меня такое теплится, горит и искорки кидает в стороны - и хорошо, по-разному бывает, но хорошо.

И вы тоже любите меня, ладно? Как там у Цветаевой было:
За то, что мне прямая неизбежность - прощение обид,
за всю мою безудержную нежность и слишком гордый вид,
за быстроту стремительных событий, за правду, за игру…
-Послушайте! Еще меня любите за то, что я умру.

я плохо помню, но как то так.
Я люблю Цветаеву.

И вас тоже очень.